Espero al poema

como aguardo el placer al inicio de la cópula, lentísimo, fértil.
Espero al poema con los ojos de mi madre, ávidos desde la muerte
Armando Rojas Guardia


Al azar 
retornan ¡por fin!
las 
S
                                                          A
R
                                                       B
                                                            A    L
A
P
Aventando vértigo 
donde giraba el asombro enloquecido
los abismos donde 
me aguardan ilusiones 
espejismo total 
a merced del sepulcro pasional 
por retornar a mi lugar 
vuelvo al cielo de aquella tierra 
con un verso reciente muerto
Miky©Poche® 2020

 Un poema

no tiene fin

de lo contrario

moriría 

Miky ©Poche®2020

 Soy

cántaro lleno

del vaivén febril

de dos manos desbordantes 

de palabras 

Miky ©Poche®2020

Pies ligeros 

se frotan sin rozarse

Siento el perfume silvestre

de tus manos encriptadas aspirar esta orgía nuestra

Tu oración gravita en mi hoyo negro

como canto erótico enjaula lujuria

Trascendemos 

Mujer espiral

Me esfumo

Repetimos

Hasta fusionarnos

Universo 

Miky ©Poche®2020

 Nube polvo y estrellas

donde naufraga mi YO misterioso

y 

le

vi

ta

en el 

v

a

c

í

o

.

.

.

a la deriva

sin fin

y sé 

que así

jamás podré estar muerta 

Miky ©Poche®2020 

Ella prefiere estar afuera bañada por la luna sigilosa acude a lo sensorial sus pies se desmenuzan en el polvo distante de pasos impolutos Poemario en proceso Miky ©Poche®2020

  De arte nada sé

Murmuran las malas lenguas ,

 que después de muertos, los artistas adquieren fama

 y sus obras invalorables, son codiciadas

Han dicho las lenguas expertas que :

y resguardadas en los mejores museos del mundo.

   Edvuard Munch, pegó un "grito" cuando Dalí, hizo del tiempo un reguero con "Los relojes blandos ",

 que Van Gogh, cuando requería de religión salía por las noches a pintar estrellas,

que Picasso, se inspiró en la guerra para representar la paz de "Guernica",

que "La Mona Lisa" siempre se está riendo de Da Vinci,
  que la "Madre de Whistler", vestía de blanco y negro para tomar el té, que "El beso" se lo robó Gustavo Klimt a una joven en Viena,

que la manzana verde (no la que Eva le dio de comer a Adán) no,la de " El hijo del hombre " llamado René Magritte , flota en su rostro eternamente, para que jamás se la pueda comer,

que Claude Monet, tenía " Lirios de agua" en la charca de sus jardín ,
  que Jackson Pollock ,estaba poseído por remolinos de pintura para confundirlo, que a Frida un accidente le dejó " La columna rota"...

y así, van contando cuentos, hasta dasaparecer con Da Vinci en su "Última cena "...

Miky®Poche™©2018